Wolf a la Crème

Como somos que no podemos solo ser como somos, sin ser realmente. La vida pasa y buscamos a alguien quien según nosotros sea igual o con una manera de pensar similar. En que momento la erramos. realmente me pregunto si es verdad que cada persona piensa distinto a la de junto. para que nos sirve si entonces nadie nos entiende. De que nos sirve un camino que nadie vislumbra. De que nos sirve un color si nadie mas lo ve. Es como preguntarle a un niño que te describa el color con palabras que aun no ha aprendido. Que es lo que nos ciega. Donde está esa cabeza que nos deja ver con claridad. Cuando es que los músculos son los que mueven a la mente, aunque sepas y dudes muy adentro. En donde estamos cuando nos sentimos cansados. Es una esfera que esta dentro de nosotros y que no deja ver bien. Que nos envuelve lentamente y que toma presos nuestros músculos, nuestros huesos. Los detiene. Los deja sin ayuda. Cuando fue que deje de ver. Cuando se que se pone la venda. Y que pasa cuando los ojos se abren, y ves esa tela que cubre, y aun así no la quieres quitar por miedo a que no sea el color que quieres ver. Cuando sientes que caminas por un hilo, que antes era grueso y que ahora es solo un cordón delgado que se ha tornado en duda. Cuando se acaba este camino. Cuando se encuentra ese camino que según tu construyes con el tiempo y arrancas ese hilo que tanto te hiere. Cuando por fin se encuentra que la pintura es de la misma marca, el tono es el mismo. Como saber si realmente es o no. Cuando es que nos damos cuenta si uno quiere ver que la tonalidad sea la misma o realmente lo es. Siempre he sabido que uno siempre ve mas que el otro. Tal ves uno mas fuerte que el otro. Pero nunca así. Nunca así. 

Cuando uno necesita mas que el otro. Cuando uno siente mas que el otro. En que momento sabes si vale la pena estar esperando. Como saber que vendrá ese vaivén de las olas. Olas que mojan y que pintan, pero que luego se alejan y deslavan hasta la sequía. Que será peor? Vivir en un lago en que solo se mojan los pies y nunca hay sufrir, o en un mar perfecto en donde al día siguiente te dejará sin respirar. Un mar que nunca volverás tal ves a encontrar. Nunca en donde el color es perfecto, y la fuerza y el tono es justo para mis ojos. Pero de pronto se diluye. Sin darte cuenta. Se consume, se difumina. y aunque sigue siendo el mismo, nunca lo es. Nunca lo fue? Lo soñé? Y te empeñas en volver a mezclarlo porque sabes que por fin lo has encontrado y que el la luz del dia todo será igual. y en ese momento te das cuenta que tal ves todo fue un sueño que quisiste pensar real. Valdrá la pena? Como saber si es real. Como saber si éste que has encontrado se ha mezclado para ti. Como saber si late fuerte para ti, o si solo eres tu la que construye la magia que tanto deseas. Como saber si me engaño. Como me lavo esta sequía de las noches, que duele, que pica, que quema cuando se aleja. Donde queda el deseo cuando el tono no pinta. Donde has quedado, ese color de las olas del día. Seré yo la que lo sueña por las noches? o serás tu el que no siente suficiente para alcanzarme en esos sueños de día. y tal ves la fuerza que exiges no la tiene para no tener noches. Una fuerza que para ti era obvio, era parte del trueque con el que uno por fin abre las entrañas. Esas entrañas que habías dejado seguras, y resguardadas. Las abrí muy pronto? me deje llevar? 

Como saber que cuando uno cae en ese mar, que el mar te abrazara con la misma fuerza. Como saber que cuando caes y ya no puedas vivir sin su sal, que el mar también no podrá vivir sin ti. Como asegurarse? Como hacerle para que el mar se mueva contigo en un baile perfecto y que no solo te deseé en un costado. Como hacerle si el mar esta tan completo con sí mismo que eres secundario.. 

Me iré a buscar otro mar que se funda con mi sueño? o estaré soñando y despertare mañana para darme cuenta que el color es el mismo y que lo único es cambiar la tela y verlo tal como es. y aunque no sea el tono, y aunque no sea la fuerza por las noches, tal ves sea suficiente para pintar mis sueños en el día.

M. Wolf

A veces nos salimos de nosotros mismos. Escapamos en una bola de escamas que nos salen. Nos cambia el rostro, la voz y la postura. nos erguimos bajos casi tocando el suelo con la cabeza, arrastramos los pies lentamente hasta quedar dormidos. Pasamos la vida tan lento y la vez tan rápido. El tiempo pasa, y no pasa tan rápido como quisiéramos, pero el hecho es, que si pasara tan rápido como se quisiera quedaría pasmada flotando en una especie de nirvana. Escucho los pájaros volar y sueño ser ellos, que sencillo seria. Que me enseñarían, que me regalaría el día. Si mis ojos se abrieran como mares, si mis brazos se alzaran como olas, que aprendería. Que extrañaría de esta vida. A veces nos salimos, y no regresamos hasta que alguien nos regresa. Un sonido que viene tan lejos y que se dice al oído. Sentimientos que anclan el pensamiento y no dejan oír. Donde estaré mañana. Donde han quedado mis ojos en toda esta tela. Esta tela que construyo y que destruyo yo sola con cada respiro. Cuando todo baja, lo que resta es vida. Quien se queda aquí en la arena fría, quien me toma de la mano y me sostiene mientras salto. Salta conmigo. Una cachetada para despertar. Donde he quedado. Donde de aquí adentro, de este capullo que me he construido lentamente. A veces no se sabe quien es quien toca la puerta que abre los ojos. Me cambian los gestos, me cambian las manos, me cambia la risa. Es como un libro, que se ha dejado de leer y queda arrumbado en la esquina del cuarto. Tomas otro, no porque quieras sino porque te han orillado, y lo ves tan lejos que casi lo olvidas.. pero algo regresa. Un sonido, una canción que respira. Que levanta, que mantiene, que sostiene mientras tus piernas se doblan. Un abrazo, una promesa. Manos se entrelazan. Agua que corre, agua que sacia. Salta conmigo. A veces me salgo de mi, y me escurro por los ojos. El río que me lleva. Me sostengo de tus manos. Es solo un fruto que he pisado y que me ha pisado de vuelta, que lentamente crece en moho y te toma en un descuido. Y ya se acaba, cuanto de este moho se ha quedado conmigo? No se puede construir en el derrumbe, el derrumbe es lo que sube. Una canción que te salva, un papel que se moja. Un túnel de viento que pega en la cara, que a la vez seca, pero a la vez entra en ti como si limpiara el alma. Mi pedazo de alma que me espera, que espera a que la otra mitad regrese sana y salva. Y me salva, me lee como si fuera la pasada. Pero no seré esa, seré nueva. Seré el alma que extrañas, eres la risa que me mantiene sana. Eres la risa que espero reirá al ultimo. Seré la risa que tanto añorabas. A veces me salgo de mi para poder regresar como migaja. Esperame. 

Pronto volveré, tal vez mañana, tal vez la próxima semana.

- M.Wolf